Souvenir d’il y a deux ans à peine, concert de Dick Annegarn dans la petite salle-écrin de Roche-la-Molière…
Archive. Cor et tuba à ma droite, petites percussions juchées sur un haut praticable. Et Dick, d’abord au porte-voix, s’élance. Et sa voix, à nulle autre pareille, qu’on vient confronter à nos souvenirs, frotter à Bruxelles, aux ailes meurtries de Mireille, retrouver intacte, comme au premier jour, chaude et lassive. Voilà ce grand Duduche, ce « plouc » aux propos parfois abscons, toujours alambiqués, bricolés, d’une ruralité poétique à mille lieux de notre urbanité. Un rustique à la voix-mélodie, aux phrases-mélopées, aux mots étrangement collés, bizarrement agencés. Qui, bien sûr, joue de son personnage, crayonné à la Cabu, brouillon et fantasque, différent… Qui d’une poule nous fait un œuf. D’un œuf un bœuf. C’est un grand blond, blond comme les blés torturés de Vincent : « Théo, c’est beau un tableau vivant / Théo, il faut que tu m’envoie de l’argent. » Il y a ce peintre à l’oreille coupée. Et Jacques, ce marquis dans le maquis des Marquises. Et ces gens et ces autres lieux, photographies d’un grain fin, de belle résolution, de jolie restitution. On ne vient pas à un récital d’Annegarn pour voir un très grand concert. On vient simplement dire bonjour à l’ami, prendre de ses nouvelles chansons certes. Celle de son Soleil du soir présentement. Et entendre celles qui font mémoire, faire raisonnable provision de Tchèques, frustrés que l’on sera de toutes celles quelque peu égratignées ou carrément manquant à la pelle, ces Sacré géranium et (Quelle) Belle vallée, Tourne en rond et Ubu, institutrice et autres Bébé éléphant : une part de nous, grande part de Dick.
Le site de Dick Annegarn.
